On me pose souvent la question en séance : « Mais comment on devient praticien en médecine traditionnelle chinoise ? » La réponse courte tient en trois mots : une école d’esthétique, un réflexologue, et Pékin. La réponse longue, la voici. Elle dit beaucoup de ma façon de travailler avec vous.
Avant la médecine traditionnelle chinoise, il y a eu une école d’esthétique. Ce qui me fascinait déjà, c’était le corps. Pas seulement son apparence : sa puissance, son équilibre, tous ces mouvements internes qui se répondent en permanence, comme une symphonie que personne ne dirige et qui pourtant ne fait jamais une fausse note.
J’ai toujours eu une sensibilité particulière à la beauté du corps humain. Les sculptures grecques me captivent : le volume, les nuances d’un contour, la façon dont un muscle est dessiné, la courbe d’un geste suspendu. Je me demande parfois si je n’ai pas croisé quelques sculpteurs de l’Antiquité dans une autre vie. Il y a dans le corps quelque chose de doux et de puissant à la fois. Et surtout, quelque chose de rare : à l’échelle de l’univers, avoir un corps vivant, c’est une chance sur des milliards. Pour moi, il mérite bien plus d’attention que celle qu’on accorde à un simple support.
En esthétique, entre les épilations, le maquillage et les soins de peau, c’est le massage qui m’a appelé. J’avais besoin de toucher, de percevoir les reliefs, les textures, les volumes. Un appel presque viscéral, dont je ne comprenais ni le sens ni l’origine.
Et très vite, j’ai touché une limite. Je travaillais en spa, je proposais des massages relaxants d’une heure, et je sentais que je ne faisais qu’effleurer la surface. Je pouvais apaiser quelqu’un pour une soirée, mais je n’avais pas les outils pour l’aider à retrouver un équilibre plus profond et plus durable. C’est ce constat, ce manque d’outils, qui m’a mis en route.
Le déclic a eu lieu pendant un stage dans un spa cinq étoiles de Chamonix. J’y ai rencontré un réflexologue, et je crois que c’est l’une des rencontres les plus importantes de ma vie. C’est lui qui m’a parlé pour la première fois d’énergie, de méridiens, de méditation, de Prana. J’avais déjà une bibliothèque remplie de livres sur le bouddhisme et les spiritualités asiatiques, mais lui a été le détonateur. Chaque fois que je le croisais, je le bombardais de questions. Il a eu une patience remarquable.
Après Chamonix, j’ai tout exploré : la réflexologie bien sûr, le magnétisme, le Reiki, différentes approches énergétiques. Tout m’intriguait, mais une question restait sans réponse : qu’est-ce que l’énergie, concrètement, et comment travailler avec elle ?
Puis, au début des années 2010, au détour de mes recherches sur Internet, je suis tombé sur la médecine traditionnelle chinoise. Et là, un flash.
Il faut que je vous dise une chose : à l’école, j’ai toujours eu énormément de mal. J’enchaînais les nuits blanches et les week-ends de révisions pour décrocher, au mieux, une moyenne passable. Aux examens, je rendais souvent une feuille presque blanche, parce que je ne comprenais pas les questions. Face au système de la médecine traditionnelle chinoise, je comprenais tout, spontanément. C’était une logique, un langage qui me parlait enfin. Et pour la première fois de ma vie, je ne me suis plus senti fou.
« J’ai dans la tête une sorte de système d’engrenages : chaque information est le levier d’une autre, elle-même reliée à plein d’autres. La médecine traditionnelle chinoise pense exactement comme ça. »William Gaude
Mon esprit fonctionne en arborescence, de façon dynamique, presque en trois dimensions. La médecine traditionnelle chinoise aussi. Ce qui m’a accroché, c’est cette approche vivante, en mouvement, que je pouvais m’approprier au lieu de l’apprendre par cœur.
Je me suis formé pendant cinq ans dans une école spécialisée à Lyon, et je suis parti quatre fois à l’université de Pékin pour des stages pratiques à l’hôpital, au contact direct des praticiens chinois.
Ces années ont été intenses. Le lundi et le mardi, j’étais en cours d’esthétique. Du mercredi au samedi, je travaillais au spa. Un week-end par mois, je partais en formation de médecine traditionnelle chinoise, pour rentrer le dimanche soir et être en cours le lundi matin. Le soir, après le travail, je révisais, j’apprenais, je pratiquais dès que je le pouvais. Je vous fais grâce des week-ends sacrifiés et des vacances que je n’ai pas prises pendant que mes amis profitaient de la vie ensemble.
J’étais parfois triste de passer à côté de tout ça. Mais ma scolarité difficile m’avait, sans le savoir, entraîné à encaisser une charge de travail énorme. La frustration s’est transformée en carburant. Il y a eu des moments de fatigue, de faiblesse, jamais de doute. Je savais que j’étais fait pour ça, comme un peintre qui n’attendait qu’une chose : qu’on lui donne enfin des pinceaux.
J’ai aussi compris très tôt que la médecine traditionnelle chinoise serait une passerelle vers autre chose. Certains appelleraient ça de l’intuition. Moi, je parlerais plutôt d’une vision : pas quelque chose que j’espérais, quelque chose que je savais. C’est elle qui m’a mené ensuite vers l’hypnose ericksonienne et les thérapies brèves, que j’associe aujourd’hui à la médecine traditionnelle chinoise au cabinet.
J’ai eu beaucoup d’enseignants. Deux phrases ne m’ont jamais quitté.
La première vient du directeur de mon école, qui répétait : « Tu sais, William, la médecine traditionnelle chinoise, c’est simple. Tout est vrai, tout est faux, et on s’en fout. » Déroutant au premier abord. En réalité, c’est une leçon de rigueur. En médecine traditionnelle chinoise, une même information peut se lire de plusieurs façons, selon le cadre dans lequel on se place. Chaque métaphore est juste à l’intérieur de son propre système. Tout l’art consiste à savoir dans quelle théorie on travaille, pour rester cohérent dans la manière de traduire ce que la personne nous confie. J’en parle aussi dans Une médecine poétique.
La seconde vient de l’enseignant qui m’a initié au Qi Gong. À l’époque, j’étais terriblement impatient. Je voulais des résultats, vite, pour pouvoir aider les autres avec cet outil. Je n’avais pas compris qu’il faut d’abord des années de pratique personnelle. Chaque fois que je venais lui raconter mes progrès, mes sensations en méditation, l’impression de toucher enfin la maîtrise d’une technique, il me répondait la même chose.
« Ce qui compte, ce n’est pas d’atteindre un but. C’est de rester dans la voie. »Mon enseignant de Qi Gong
Il ajoutait souvent : « Travaille dur, et peut-être que tu auras. Ou pas. » Il m’a fallu des années pour comprendre. Le travail énergétique n’est pas une transaction : s’investir ne garantit pas un retour sur investissement. Ce qui dépend de moi, c’est ma pratique, mon intention, ma régularité. Le reste ne m’appartient pas. Et curieusement, c’est en acceptant de ne rien chercher qu’on commence à recevoir.
Comme dans toute pratique, la confiance vient avec le temps. Ce qui m’a le plus surpris, au début, c’est l’imprévisibilité du vivant. Parfois, je ne comprenais pas bien une situation, et pourtant les choses évoluaient très vite. D’autres fois, j’avais l’impression d’avoir tout saisi, et rien ne bougeait.
Quatorze ans plus tard, avec bien plus d’expérience, je rencontre toujours ces deux cas de figure. J’en ai longuement parlé avec une consœur très expérimentée, qui m’a rassuré : c’est normal. Certaines situations sont prêtes à évoluer, d’autres pas encore, et cela ne remet en cause ni le bilan, ni la stratégie, ni la technique.
Mon rêve de débutant, aider absolument tout le monde, a laissé place à une forme de quiétude. Je sais que je suis au bon endroit pour les personnes qui viennent me voir. Je fais ma part, de mon mieux. Un accompagnement, c’est un peu du 50-50 : la moitié dépend de moi, l’autre moitié de vous. C’est justement ce qui le rend vivant.
Elle m’a appris que nous ne sommes pas toujours les auteurs de nos tempêtes intérieures. Il suffit qu’un organe se fatigue, que l’énergie cesse de circuler librement, pour que notre humeur, notre patience, parfois notre personnalité tout entière changent de couleur. On habite son corps, et pourtant il arrive qu’il nous gouverne.
Le comprendre m’a rendu plus doux avec moi-même, et avec les autres. Quand quelqu’un arrive au cabinet épuisé, irritable ou à fleur de peau, je ne vois pas un caractère. Je vois un terrain qui demande à être écouté.
Il y a une chose que j’aimerais que vous sachiez de moi : je suis têtu. Je ne lâche pas les personnes qui me font confiance. Si une piste ne donne rien, on en explore une autre. J’ai choisi ce métier pour accompagner des êtres humains, et je crois profondément qu’avec un peu plus de présence et d’attention dans nos échanges, le monde souffrirait moins.
Une première séance dure une heure. On commence toujours par écouter votre histoire, avec vos mots, avant le bilan énergétique.
Dans mon cas, cinq ans de formation dans une école spécialisée à Lyon, complétés par quatre stages à l’université de Pékin. Les cursus sérieux s’étendent généralement sur plusieurs années, avec une pratique personnelle régulière, notamment en Qi Gong et en méditation.
Ce n’est pas obligatoire, mais les stages en Chine apportent quelque chose d’irremplaçable : voir la médecine traditionnelle chinoise pratiquée au quotidien, dans son contexte culturel, au contact de praticiens qui l’exercent depuis des décennies.
Non. C’est une approche complémentaire, qui ne remplace ni l’avis ni le traitement de votre médecin. Gardez-le toujours dans la boucle.
Praticien en médecine traditionnelle chinoise et en hypnose ericksonienne à Antibes depuis plus de dix ans. Il reçoit ses clients au Studio 360 Wellness, au centre TOPFIT, route de Grasse à Antibes.
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